O CAÇADOR DE SONHOS
No Carl's Jr. Há um hambúrguer de 6 dólares a apenas 3,95.
Parece uma pechincha rasca,
mas deve ser o melhor hambúrguer de todas as cadeias de fast food.
Eu estive lá ontem e pedi três.
Caramba, quase que me enchiam!
Quando cheguei a casa ainda tive de comer uma embalagem de waffles,
mas isso não diminui a proeza do Carl.
E ele é um tipo que tem de viver com um nome como Carl Jr.
É como se nunca conseguisse sair da sombra do pai, o primeiro Carl.
Essa obsessão alimentar terá a ver com a ideia de que matou a sua mãe?
Come até rebentar como forma de autopunição?
- Você pensa que a matou, não é? - Nunca disse isso!
Ela chamou-o, lá daquela enorme cama de carvalho.
- Disse-lhe que tinha dores no peito. - Eu nunca lhe contei!
- Como é que pode saber? - Implorou-lhe que ligasse para o 112.
Mas ela estava sempre a chamá-lo, não era, Barry?
O doutor não estava lá. Como sabe o que aconteceu? Como?
Não interessa. O que importa é que você tem de deixar de se culpar.
Caso contrário, ainda morre novo.
Está a esquadrinhar-me o cérebro! Pare!
- Não esquadrinhe! - Não tem de comer assim, Barry.
Deixe-me em paz!
Você não teve culpa.
Jonesy?
Como estás, Henry?
O que é que disseste?
Estás a ficar surdo? Perguntei: "Como estás?"
Ora. MMDD?
Claro.
H? Este fim-de-semana, se estivesses livre, podíamos ir ver o Duddits.
Sem dúvida! Também tenho pensado muito nele.
Já lá vai imenso tempo.
Está aberta.
H, tenho de desligar. Tenho aqui um assunto. Vemo-nos sábado.
Está bem.
Até sábado.
Então, Defuniak...
sabias que ambos somos foragidos do Maine?
Tu és de Pittsfield.
Sabes o que acontece aos bolseiros apanhados a copiar nos testes?
Estavas com gripe naquele dia, não foi? Não fizeste o teste.
Já que faltaste ao teste, por doença, faz-me um trabalho, em sua substituição.
"As repercussões, a curto prazo, da Invasão Normanda".
- Mãos à obra. - Sim, professor.
É melhor ser de Pittsfield do que ter de voltar para lá.
Muito obrigado.
Como é que soube? O professor nem esteve no teste.
Às vezes sei... só isso.
Bom dia.
Isto não deve dar em nada.
Nunca aborde assim um vendedor de automóveis. Adoramos desafios!
Daqui a uma hora vou mostrar uma casa em Fryeburg. A comissão é excelente.
E perdi as chaves do carro. Não me fazia um duplicado?
- Demora um dia. - Bolas, eu sabia!
Calma, Trish. Eu posso ajudar. Tenho jeito para encontrar coisas.
- Disse-lhe o meu nome? Não me lembro. - Eu adivinhei.
Vamos lá à procura das chaves.
- Olá, Rachel. - Olá, Pete.
- Não as encontrei. - Preciso da sua ajuda.
Você tinha o café na mão. Comprou aspirinas...
dirigiu-se ao carro e viu que não tinha as chaves.
- Foi? - Sim.
Parece estranho, mas isto é algo que faço para me ajudar a pensar.
Comprou um chocolate, antes das aspirinas.
Um Mars.
É o seu carro, não é?
Diga-me. Se eu encontrar as suas chaves, posso convidá-la para jantar?
No West Wharf? Às 18:30?
Têm um excelente marisco frito. Fica-lhe a caminho.
Está bem. Pode ser.
- Teria gosto nisso. - Ora muito bem.
Você chegou aqui. Abriu a carteira.
Café, chocolate e aspirinas... Tinha as mãos cheias.
E foi aí que...
deixou cair as chaves.
É sorte, mais nada.
Obrigada.
- Jantar no West Wharf, às 18:30? - É para já!
Outra fodarasca.
- Jones. - Como é que isso vai?
- Beaver. Mesma merda, dia diferente. - Mesma merda, dia diferente.
- Queres falar? - Tens a Carla e os miúdos em casa...
- O que se passa? - Não é nada, a sério. Vai para casa.
- Espera. Jonesy? - Sim, Beav?
- É melhor teres cuidado. - Com o quê?
Quem me dera saber.
MMDD
O que disse?
Eu não disse nada.
Pois. Desculpe.
- Chamem uma ambulância! - Não vai servir de nada.
Eu desviei os olhos um instante e ouvi um estrondo. O que foi?
Meu Deus! Professor Jones!
Estive com ele agora mesmo. Ele não pode morrer!
Afastem-se!
Nada feito. Está em paragem. Outra vez!
Afastem-se!
- Que te parece? - Não vale a pena. Ele está morto.
Cui'ado c'o Ister G'ay.
SEIS MESES DEPOIS
Jonesy, não carregues com isso.
- Vá para a cabana. Eu carrego. - Grande casaco.
- Beaver, vou entrar. - Está bem, eu não demoro.
Cuidado com a cerveja.
- Ontem fizeram-me um broche. - Ora, ainda bem.
- Foi a primeira vez? - Vai p'ró caraças.
Conheci uma gaja no bingo. Fomos para casa dela e foi fodaria!
- Por oposição a fodarasca. - Claro.
Embora eu já tenha tido fodarias que se transformaram em fodarascas.
- Toma Viagra. - Viagra?
Eu tenho ponta praticamente todo o dia.
Sou... Como é que é? Privático?
Prismático? O Henry sabe.
- Isso é quando eras puto. - Estás com problemas de pau?
- Nunca tomaste Viagra? - Claro que não!
Metes a bombinha azul e ficas teso que nem um taco durante 12 horas.
Doze horas?
Como o Yastrzemski a bater bolas. Não há que precisar para gostar.
Disseste bingo?! O jogo das caves de igreja?
- É onde pára a caça. - Beaver!
E eu a pensar que as minhas tácticas eram uma miséria.
- Tu observas. Mais nada. - Eu estou bem.
H, tens pensado no Duddits mais do que é costume?
Lembras-te de que o íamos visitar?
- Lembro. - E eu fui atropelado.
Tenho de te contar uma coisa estranha.
Na noite em que fui atropelado, eu estava no passeio...
e vi o Duddits do outro lado da rua.
Tal como estava no dia em que o vimos em Derry.
Ele pedia ajuda e ninguém lhe ligava. Ignoravam-no.
E então ele olhou directamente para mim.
E fez-me sinal para ir até lá.
Tu acreditas que eu o vi, não acreditas?
Acredito, pois. Acredito.
O Duddits adora-me, eu sei. Adora-nos a todos.
Seria incapaz de nos fazer mal.
Então porque é que me atraiu ao meio da rua?
Talvez o caso tenha contornos que desconhecemos.
- Tu não sabes puto. - Diz um título!
Só depois de apostarmos uma somazita.
- Uns 50 dólares. - Qual é o tema?
Nos filmes, as pessoas acordam...
e desatam aos beijos, às apalpadelas e tunga!
Mas nunca se levantam primeiro para mijar e lavar os dentes.
Julgo não ser o único a pensar que isto é muito necessário.
Que nome se dá quando estás sempre de pau feito?
- Priapismo. - Viu? Sou praticamente priásmico.
Priapísmico.
- Ou isso. Pau duro. - Essa é a vossa aposta?!
Sei de um filme onde os factos da vida estão bem retratados.
Mas só digo com dinheiro à vista.
- Dou-te 25 cêntimos. - 25 cêntimos teus; 50 dólares dele.
- Promised Land. - Promised Land? Nunca ouvi falar.
Com a Meg Ryan e o outro... O Reefer Sutherland.
- Kiefer. - É de 1988 ou por aí.
A Meg Ryan acorda e pergunta: "onde está o gato?"
E ele: "Qual gato?"; e ela: "O gato que me cagou na boca".
Passa as 50 notinhas.
- Inventaste isso! - Ele podia lá inventar tal coisa!
Para ti, esta prova de conhecimento cinematográfico é à borla.
Vai para a secção do "Que importa?" do meu Depósito de Memórias.
- O que é o Depósito de Memórias? - Não te lembras?
- Esqueci-me. - Esqueceste-te do Armazém?
- Ora, lembra-me e não me chateies! - É na cabeça dele. Todos nós temos um.
- E não foi interditado? - Ainda não.
Está tão cheio que tenho de deitar fora coisas para aprender outras.
Quando comprei o portátil, desfiz-me das letras das canções de rock.
O meu Depósito foi-se numa inundação há 10 anos atrás.
No Maine há assim tanta cerveja?
Jonesy, "se é que é mesmo esse o nome"...
- O que fazes aos ficheiros velhos? - Queimo-os.
PORNOGRAFIA Fantasias p/ masturbar
TEIAS DE ARANHA - Dias perdidos Ressentimentos passados
HUMILHAÇÕES DESPORTIVAS
- Deitaste fora a letra do "Blue Bayou"?! - Não.
Se não me consigo desfazer de algo,
espeto com aquilo num gabinete onde guardo os segredos.
As memórias sobre o Duddits estão onde?
Numa secção especial só para ele, no 3º andar.
Não consigo parar de pensar no Duds ultimamente. E vocês?
Este sítio está impregnado dele, embora nunca cá tenha vindo.
Este é o 20º ano que vimos aqui ao Buraco na Parede.
E que haja mais 20, c'um caneco!
Mais vinte.
Ao Duddits,
o nosso caçador de sonhos.
Quem me dera tê-lo aqui.
Ao Duds.
- Ao Douglas Cavell. - Ao Duddits.
VINTE ANOS ANTES
A rata da Jean Schlossinger na parede da Tracker Brothers?!
Já te disse. É uma fotografia.
- Viste-a? - Não...
mas o tipo atrás de mim em Trabalhos Manuais, já.
A Tracker Brothers está abandonada há anos.
Não queres ver a rata da rainha das festas de Outono? Não venhas.
C'um caneco! A camisa de um miúdo.
- E depois? - É nova.
Scooby-Doo.
"Pertenço ao Douglas Cavell".
"Se este menino se perder, levem-no a Maple Lane, nº 19, em Derry".
Deve ser de um dos miúdos da Academia de Anormais.
Come. Come e deixamos-te ir.
Ei, parem com isso!
Parem com essa merda!
O que estão a fazer?
Querem que ele coma isso? Vocês não batem bem!
Topaste, ó ranhoso. Só o deixo ir depois de ele comer a bosta.
Queres metade, é?!
Cavem, meninas, enquanto podem.
Pirem-se. Não vos avisamos mais.
- Muito cuidadinho! - Porquê?
- Sei quem tu és. - Estou cheio de medo!
- És o Richie Grenadeau, o quarterback! - E daí?
O que dirão as pessoas quando souberem que fazes destas?
Não dirás nada a ninguém ou estás feito!
- Prepara-te, Pete. - É só dizeres, Henry.
O Pete corre como o vento. Nós ficamos a empatar-vos.
Acham que não apanho esse pixote?
Sabes quem ele é? É o Pete Moore.
Isso mesmo, gorducho! Peter Moore. Ninguém o apanha.
E ele vai direitinho a casa contar à mãe o que fizeste.
Ela chama a polícia e aí é que se vai ver.
- Vocês conhecem-no? - Nunca o vi.
Para quê arranjarem sarilhos? Ele valerá tamanho enxerto de porrada?
- O anormal até gosta! - Sabes lá do que ele gosta.
Vá, seus marmanjões!
- Queres andar à porrada connosco? - Sim! Sim!
Eu vou, Henry. É só dizeres.
- Porquê? Vão perder! - Não podes fazer isto! É errado.
E quero que toda a gente saiba.
- Queres que a gente se vá embora? - Não! Toca a desfazê-los!
Embora daqui. Lixamo-lo da próxima, como sabes.
Lixamo-vos a todos.
Está tudo bem. Já podes parar.
Façam alguma coisa!
Se eu fizer...
e vocês contarem a alguém, deixo de andar convosco.
Não sabia que ele cantava.
- Beaver, que maravilha. - A sério. Nem uma palavra.
Eaver!
Arranjaste um admirador.
Isto é teu?
Douglas Cavell. É o teu nome, não é?
Eu Duddits.
- O quê? - Eu Duddits!
- Duddits? - Duddits.
Duddits, vamos levar-te a casa.
PROIBIDO: RICOCHETES E PINOTES
Malta! Venham cá. Deixem aí o miúdo.
Fica aqui, Duddits. Fica aqui com o Scooby.
Ora, bananas!
Pode lá ser a Jean Schlossinger!
Talvez seja a avó dela. Boa, Beav!
Bolas! Viemos de tão longe para isto?
Não. Viemos por causa dele.
MERCADO DE GOSSELIN
Pete, esqueceste-te dos cachorros.
Vem aí mau tempo.
Duas tempestades numa. Primeiro a Alberta Clipper, uns 20 cm de neve;
Logo seguida de uma nordestada.
- Volte para a cabana, Henry. - Ia mesmo para lá, Sr. G.
- Não se ponha com demoras. - Não, senhor.
Calma, homem.
Calma. Está tudo bem.
Graças a Deus. Graças a Deus!
Graças a Deus.
Estou perdido. Ando perdido na mata desde ontem.
Venha para dentro, aquecer-se.
- Que tal? - Com certeza.
Eu ajudo.
- Rick McCarthy. - Gary Jones, mas me tratam por Jonesy.
Os nossos telemóveis não trabalham, logo não posso pedir ajuda...
mas o nosso carro não tarda aí.
Achei que não me ia safar. Perdi-me das pessoas com quem estava.
Você salvou-me, isso é certo.
O que é aquilo?
É um "caçador de sonhos".
Um espanta-espíritos índio. Caça sonhos maus...
mantém-nos à distância. Mantém-nos em segurança.
Eu já tive pesadelos de sobra!
Tenho feito isto toda a noite.
Comi umas bagas. Já era de noite...
Devem ter-me feito mal.
Estás a pensar:
Quem bebe cerveja às 11:00, devia fazer uma cura. Mas eu só bebo aqui.
No mundo real, cerveja só depois das 17:00.
Caso contrário, paro de beber para sempre.
Folgo em saber.
O que é que tens?
Há cerca de 6 meses... O dia em que o Jonesy foi atropelado?
Fiz uma coisa terrível a um paciente. Humilhei-o...
e, em consequência, ele saiu a correr do meu gabinete.
Barry Neiman.
Há 2 dias vi a fotografia dele no jornal. Morreu de obesidade.
É melhor não contar isso da próxima vez que tentar vender um Mustang!
Já eras deprimido muito antes desse gajo obter a eternidade à dentada.
Obrigado, estou confortadíssimo! És cá de uma delicadeza!
Tome lá, Rick, amigo. Já vai ficar como novo.
Ora, bananas! Isto está a tornar-se uma fodarasca.
- Muito obrigado, Beav. - Acho que trouxe tudo.
O que te aconteceu?
Viva. Joe Clarendon. Trate-me por Beaver.
O Rick passou uma má noite na mata.
Bem-vindo.
- Essa ferida é do frio? - Não, os amendoins fazem-me o mesmo.
É alergia.
Vai uma tosta de queijo?
- Para mim chega a sopa. Obrigado. - Eu alinho. Passa-ma cá.
A minha mãe costumava dar-me sopa de ervilha quando eu estava...
Puta escrachada!
Já ouvi muitos senhores arrotos, mas esse leva a palma.
Que vergonha!
O Rick comeu umas bagas.
Meu Deus!
Meu Deus, que horror!
Peço imensa desculpa.
Não se preocupe, amigo. Cá fora há mais espaço do que aí dentro.
O que é que andou a comer? Caça de marmota?
Sabe o que eu acho?
Precisa de se deitar e dormir uma sesta.
Deve ter razão.
Estou cansado, mais nada.
- Venha. - O meu barrete.
Beaver?
Aqui.
Obrigado aos dois por me acolherem.
- Qualquer pessoa teria feito o mesmo. - Talvez sim, talvez não.
Isto é para o caso de ter que vomitar...
e não conseguir chegar à casa de banho, a 3ª porta à esquerda.
Se entrar na primeira, caga no armário da roupa.
Se precisar de algo, estamos aqui.
C'um caneco, preciso de ar!
Temos máscaras de gás? É preciso uma desinfecção e pêras.
- Queres ouvir outra ainda pior? - Nem por isso.
Viste aquele estômago?!
Quando chegou, estava normal, mas o peito vinha-lhe até aqui.
Ai se o Henry aqui estivesse.
Ele é psiquiatra.
Mas tirou Medicina. E tu?
Cheguei a pensar nisso.
É melhor ires mais depressa.
- Merda! - Cuidado!
Mas que raio...?!
- Estás bem? - Não, parti a perna. Caraças, a perna!
Aguenta um instante.
- Ajuda-me, estou preso! - Credo.
- Henry! Dá-me uma ajudinha.
Aguenta, Pete. Aguenta.
- Estou a desapertar o cinto. - Tinha acabado de abrir a cerveja.
Eu seguro-te.
Como está a tua perna?
Não está partida. Tenho é o joelho preso.
CHAMANDO DUDDITS
PEIDOS malcheirosos
Ele não terá ficado exposto a radiações?
Vi isso num filme. O tipo ficou mais careca que o Telly Não-Sei-Quê.
Este tipo tem muito cabelo, mas a marca na cara tem crescido.
- O que estás a fazer? - A manteiga de amendoim acalma-me.
- Mais alguém pode querer servir-se. - Eu não como tudo.
Beav.
Beaver.
Cristo Santíssimo!
Acho que é uma mulher.
Ficas já a saber. Quando lá chegar, estrangulo-a.
- Morta já ela está. - Quero lá saber.
Quase que nos matava.
Viva! Estamos a ir, minha senhora. Não se assuste.
Está a ouvir?
Esquece, H. Já se foi.
Olá!
Consegue ouvir-me? A senhora está bem? Consegue ouvir-me?
Talvez seja assim que eles se cumprimentam por cá.
Oiça, ó senhora Atropelada, quase que nos matava.
Diga qualquer coisa.
Tenho de encontrar o Rick.
- Está bem. - Rick.
Sim.
C'um caneco!
- Aquilo vermelho na pele deles é o quê? - Como a cara do McCarthy.
- Nunca tinha visto nada assim. - Até os ursos estão assustados.
- Aonde é que eles vão? - Isso é o menos. Preocupa-me...
é saber do que estão a fugir.
Mas que raio...?
Boa! Eles podem levar o fedorento para o hospital.
Rapazes!
Precisamos de ajuda! Temos aqui um doente.
A área está temporariamente sob quarentena.
- Não saiam daí. - Como, quarentena?!
- Temos aqui um tipo doente. - Precisamos da vossa ajuda.
- É um doente a sério! - Levem-no convosco.
Ainda bem que estão de saúde. O caso será resolvido em 24, 48 horas.
Chupem-me os pistons!
Tenho de te perguntar uma coisa, amigalhaço. Estou baralhado.
- Isto é MMDD ou não? - Sem dúvida que não.
Hoje a merda é outra.
Que dia mais esquisito, se queres saber.
Aqui.
Prontinho.
Devagar.
O Buraco na Parede fica a 15 Km. Acho que chego lá.
Venho depois buscar-vos na mota de neve.
Pete, ouve. Não vás ao carro buscar cerveja.
- Fica com ela. Mantém-na quente. - Juro por Deus, Doutor D.
Henry!
Se morrermos antes de voltares...
diz a toda a gente que eu não andava com ela.
Isto não me está a agradar mesmo nada, Jones.
Está a transformar-se numa fodarasca dupla, uma verdadeira seca-meca.
- Rick, você está bem? - Estou um bocadinho aflito.
- Só preciso de criar espaço. - McCarthy, Rick, abra.
- Vão-se embora! - Abra a porta ou arrombamo-la!
- Já não se pode ter privacidade? - Está a sangrar de onde?
Eu não estou a sangrar!
- Vamos a isto. - Não sei bem se quero entrar ali.
E se ele estiver a morrer? Scooby- Dooby-Doo, há trabalho a fazer.
Quando eu disser "três". Preparado?
Um... dois...
Espera! E se fizermos ricochete?
- São "proibidos ricochetes e pinotes". - Pois. E sem ricochete não há fartote.
E um...
e dois... e três!
Foda-se, pá!
Não quero ver isto. Não sou capaz!
- Cala-te um instante. Sr. McCarthy? - Ainda está vivo?
Não sei. Rick?
Credo! Se ele consegue fazer isso é porque está vivo.
Rick, ouve-me? Acho que está morto.
Largou agora um cagalhão.
- Acho que era outra coisa. - Já chega, acorde!
Meu Deus!
- Não! - Não?
Boa! Está encurralado. Daí só sai para a fossa séptica.
Merda!
- Beaver, vamos mudar de lugar. - O quê?
- Um de nós tem de ir ao barracão. - Nem penses!
Cala-te e ouve. Há lá fita isoladora.
Vai buscá-la. Selamos a tampa da sanita
e fugimos daqui.
- Vai tu buscar a fita. - Não te armes em herói.
És mais rápido do que eu. Eu fico aí.
Se ele se solta, com a tua anca, não lhe fazes frente.
Meu Deus! Raios partam! Vai!
- Beav? - O que é?!
Não levantes o rabinho.
Ora bem.
Merda! Terra chama Jonesy! Comunica, Jonesy!
Jonesy. Jonesy.
Acalma-te.
Certo.
Pronto, aqui está.
Encontra o raio da fita!
Que é dela?!
Já vou!
Beaver! Beav!
Já tenho... Mas que...
Jonesy, pira-te!
Beaver.
- Pira-te! Fecha a porta! - Não.
Foge, Jonesy.
Mataste-o.
Mataste o Beaver.
Mataste-o, criatura de merda!
O que é que queres?
Os homens chamam ao sarro vermelho Ripley, devido à gaja do Alien.
Os animais são exterminados ao saírem da Zona Azul.
E as gentes?
Os civis são levados para o mercado. Ficarão detidos até sabermos como agir.
E Owen? Desta vez tratas tu da saúde aos ETs. Isso mesmo, macho.
- Serás o Líder Blue Boy. - Finalmente.
- Quantos ainda restam? - Cerca de 100.
Não chega para uma invasão a sério.
Palpita-me que foi uma aterragem forçada.
Eles nunca escolheram este terreno antes. Ou tempo frio.
Ordens?
O maior perigo é eles saírem da nossa rede.
Aterragem forçada ou não,
eles irão tentar sair e espalhar a infecção.
Zona de Quarentena
Eles nunca visitaram um mundo que não prefeririam possuir.
Voltaram aos velhos truques.
Usam aquele ar padrão de cinzentinhos...
com grandes olhos ingénuos e pele macia de rabinho de bebé.
Assumem a forma que julgam que queremos ver.
Mas eu vi o seu verdadeiro aspecto. Não os quererias para cunhados!
- Há uma opinião diferente sobre a Ripley. - Palavra? E quem a tem?
- Quem havia de ser? - O General Matheson.
- General de três estrelas. - Três?
- Estiveste com ele quando? - Chamaram-me lá ontem.
Qual é a opinião daqueles cabrões
que nunca viram um ET?
O fungo não cresce em todas as vítimas. Algumas não são afectadas.
Palavra? Então e os fuinhas da merda,
que saem de "casa" pela porta da cave?
Acha ele que as pessoas se recuperam desses bichinhos?
Sua teoria é que só crescem numa pequena percentagem dos expostos.
Gostas dessa teoria, macho?
É uma trampa.
Se alguém que julgasses infectado
...estivesse ao teu alcance... - Não quereria que saíssem daqui...
...para andar por aí à vontade. - Macho, estamos em perfeita sintonia.
Mijamos na mesma latrina.
Se a Ripley se escapa deste paraíso de pinheiros...
Não podemos permitir tal coisa.
Pus a zona toda de quarentena.
- Nada sai daqui vivo. - Entendido, chefe.
Entre!
Tenho aqui o Maples.
- Cabo Maples, coronel. Chefe! - Sei quem você é, Maples.
Eu mesmo escolhi todos os homens do Grupo Blue Boy.
Às vezes duvido da minha escolha.
- Sim, coronel. Desculpe, chefe. - Sabes o catecismo da Unidade Azul?
- O catecismo para todos os machos! - Somos do Exército Regular?
- Não. Somos melhores. - Actuamos como?
Pela calada. Não fazemos continência; não usamos galões.
Somos independentes.
- Os outros comparados connosco. - Uns maricas.
- Actuamos segundo que regras? - Regras de combate.
Correcto.
Quando um soldado desobedece a ordens, põe toda a gente em risco
e deve ser logo punido pelos seus superiores.
Ou seja, eu! Capisce? Óptimo.
Responde-me a isto e podes valsar daqui para fora.
Mas tens de ser sincero.
Hoje, às 6:00, estavas no piquete de contenção do sector 14 da Zona Azul.
Deixaste que uma rapariga e a sua filha de 4 anos
abandonassem a zona no seu próprio veículo?
Coronel Curtis, ela não tinha estado na zona.
Enganou-se no caminho. Não podia estar contaminada.
Tens a certeza absoluta? Ou foi ela que te disse?
- Tenho a certeza, chefe. - Palavra de escuteiro?
Podes erguer a mão e garantir-me que tens a certeza absoluta?
Então, vá lá, Maples.
Jura. Palavra de escuteiro.
Pára com a berraria, macho!
Acabaste de evitar o tribunal de guerra.
Se me tornas a mentir, pelotão de fuzilamento!
- Levem-no, antes que eu mude de ideias. - Vamos levá-lo.
Sentinela!
- Caramba, Abe. - Eu avisei-o.
Podia ter-se safo com uma palmadinha.
- Em vez de perder a palma toda? - Pisou a linha!
Veio a minha casa mentir-me.
- Achas que estou louco? - Um bocadinho.
Perdi a cabeça, mas aquele verme fez pior.
A mamã que ele hoje deixou passar...
está agora no celeiro às voltas com a Ripley.
25 anos.
Há 25 anos que tenho de enfrentar estes estupores extraterrestres...
mostrar-lhes que escolheram mal o sítio, que bateram à porta errada.
E para falar verdade, o depósito está nas últimas.
Felizmente para mim que nesta porra toda há uma boa notícia.
Tenho-te a ti. Irás liderar o ataque e substituir-me-ás amanhã.
- Que conversa é essa? - É a minha última valsa.
Daqui em diante a orquestra é tua.
- Sabes onde a arranjei? - John Wayne.
Pois. Ele deu-ma. E agora eu dou-ta a ti.
- Não sei como... - Nada de sentimentalismos, macho.
- Diz-me só como é que actuamos. - Entramos a matar e arrasamos.
- Como é que saímos? - Limpinhos...
...e a sorrir.
Querida, cheguei.
Boa ideia. Feche os olhos um bocadinho.
Poupe as energias para esses terríveis peidos!
Ora, diz isso por gentileza. Eu também a acho muito atraente.
É uma daquelas raras mulheres capazes de guiar o Ford Expedition,
a carrinha que se guia como um carro de luxo. Um enorme carro de luxo.
Agora a sério, pessoal, há um assunto que eu gostaria de abordar,
não se vá dar o caso de eu esticar aqui o pernil...
de me transformar numa maldita "Estalag-Pete".
Não que o facto seja inevitável.
Por certo que o Henry, o Jonesy ou o Beaver, vão aparecer aí.
Eles são meus amigos e do peito.
Minha senhora, vou ser muito sincero...
portanto não se assuste nem pense que eu sou algum tarado
com quem não pode ir jantar o melhor marisco do Maine.
Só um mariscozinho frito no West Wharf e nada mais!
É que nós os quatro, amigalhaços do peito,
temos um outro amigo chamado Duddits.
O nosso amigo Duddits sai dos padrões do amigalhaço comum.
Um dia, já lá vai muito tempo, ele presenteou-nos com um dom.
É... Como hei-de dizer?
Uma capacidade. Esta capacidade de saber coisas,
de falarmos uns com os outros sem abrir a boca, só mentalmente.
Está a ver onde quero chegar?
Eu bem vi que entenderia.
Ultimamente, tenho tido um sonho
no qual percebo como o Duddits nos pôde ter presenteado com aquele dom.
O nosso amigo é capaz de não ser deste planeta.
Acho que ele é de outras bandas
e veio cá para nos preparar para alguma coisa.
É de loucos, não é?
Dizer mal da única pessoa perfeita que conheço.
Ele é tão absolutamente bom. Custa-me a acreditar que seja humano!
Devia tecer-lhe louvores em vez de querer saber de que galáxia vem.
Tenho de mijar.
Era o que eu devia fazer.
À tua, Duds.
A mais alta condecoração civil.
Nunca mais volto a beber!
Deixa ver se eu entendo.
Ontem querias desistir de tudo, arrumar as botas.
Hoje estás a pedir, a implorar.
Só mais umas horas, só mais uns quilómetros.
Vê lá se te decides!
Jonesy! É assim mesmo, meu sacana!
Lá vens tu salvar o dia!
Mas que raio...?
Quem é o Sr. Gray?
Estás a tentar dizer-me o quê, Jonesy?
Tu não és o Jonesy.
O que era aquilo, Sr. Jones? Cruzámo-nos com o quê?
- Estás a falar comigo? - Estou, Sr. Jones. Ou é Jonesy?
É o que os teus amigos te chamam, não é? Sejamos amigos.
- Porque não me mataste ainda? - Preciso do teu corpo, emprestado.
Vamos fazer uma pequena viagem.
O Beaver nunca fez mal a ninguém e tu mataste-o.
Ele não tinha nada na cabeça. Na tua já encontrei algo de útil.
- Vai à merda! - Sei o que essa expressão significa.
Estudei a secção dos palavrões do teu Depósito de Memórias.
Bastante desagradável, há que dizê-lo.
E que tal isto, Sr. Gray? Puta que te pariu.
Chamaste-me Sr. Gray porquê?
Cuidado com o Ister G'ay.
Alguém te falou de mim. Quem foi?
Se queres saber, lê o meu pensamento.
Consegues ocultar-me coisas, o que é surpreendente.
Para já não entendo, mas não tardarei a entender.
Pete, credo!
O cabrão tentou cortar-me a pila à dentada.
E eu a pensar que isso era coisa de ex-mulheres!
Vamos lá levar-te a quem te trate.
Ainda vês a linha, parceiro?
- Não preciso dela para ir ao mercado. - Eu sei, mas...
se não fôssemos para lá, como é que chegávamos à auto-estrada 95?
A 95? Isso que importa? Estou com dores.
O que é que tens?
- Espera, tu não és... - Cala-te, Pete.
Estás ferido, não sabes o que dizes.
Tarde de mais! Pete, tens de subir imediatamente para a mota de neve.
Mas quem és tu?! Pareces um James Bond!
Isto tem a ver com a enguia. Tu não és...
Pára! Eu convenço-o a ajudar. Pete, diz-lhe o que ele quer saber.
Como posso apanhar a I-95? Tenho de ir a Massachusetts.
Sim, senhor! Isso é que é um dom!
Quem te ensinou isso?
Vais ser uma ajuda preciosa.
Sobe.
O espectáculo é lá fora, pá. Deixa-me entrar.
O que tem nessa zona do cérebro, professor?
As suas memórias estão aqui fora, no armazém, não é?
Quero saber quem o alertou sobre mim e ensinou ao Pete aquele truque.
As respostas devem estar aqui. É tudo uma questão de tempo.
Pense em deixar-me entrar.
A boa educação assim manda.
Beav!
O que é isto?
Beav.
Merda!
C'um caneco!
Grande besta!
Adeus, Beav. Adoro-te, pá.
Fizemo-los em peças de arte.
Fiz um para ti, Duds.
O meu está deformado. Não me entendi com o fio.
- Eaver, Henny, Ownzy, Eet! - É isso mesmo, pá!
Eu Duddits.
- Sim. Eu, Duddits. - Eu, Duddits!
Eu, Duddits!
- O Duds encontra-a. - Como?
- Ele consegue fazer tudo. - É a da Academia de Anormais...
...que faz sempre adeus. - Temos de salvar a miúda.
DESAPARECIDA JOSIE RINKENHAUER
- Salvá o 'undo? - O mundo não, Duds, uma miúda.
- O mundo fica para outro dia. - Ister G'ay?
- Sim, é um grande mistério. - Ajuda-nos a resolvê-lo.
- O Duds vai ler o nosso pensamento. - Outra vez, não.
- Está calado. - Temos de pensar todos na Josie.
Josie, Josie, Josie.
Josie Rinkenhauer.
- 'Osie? - Pois. Consegues encontrar a Josie?
- Isto é uma loucura completa. - Bem podes dizê-lo!
- Não disse nada. - Disseste, pois.
- Eu ouvi: "Isto é uma loucura completa". - Eu não disse isso.
Pensei.
Chupa-me os pistons! O Duds consegue ouvir pensamentos, nós não.
Tens a certeza, Beav?
Ei, malta! Ela está aqui de certeza.
Josie, estás aí em baixo?
Josie! Josie!
C'um caneco, ela está lá em baixo.
Tenho a certeza. Consigo vê-la mentalmente.
- É. - Eu também.
Ajudem-me! Por favor!
- Ajudem-me! - Aguenta, Josie, vamos a caminho.
Aguenta!
Cala-te. Ela já está assustada.
- Chiu! Há aqui caca de ratazana. - Agarrem-se aos meus pés.
Pete, vês alguma coisa?
- Duds, encontrámo-la! - Aqui 'tá 'Osie.
Líder Blue Boy. Como estamos, macho?
- Aqui, chefe. Entramos a matar... - Nem eu queria de outro modo.
Capitão?
Estou a ver.
- Não nos façam mal! - Estamos morrendo.
- Não há aqui nenhuma infecção. - Quem ligou o rádio?
São eles, a pôr-nos isto directamente no cérebro.
- Estamos indefesos. - Aí têm, meus senhores.
- Não há aqui nenhuma infecção. - Directamente para o nosso cérebro.
Isto dá-vos uma ideia do que enfrentamos.
Se alguém está a pensar: aquelas criaturinhas indefesas
todas nuas e desarmadas junto à sua caravana intergaláctica espatifada...
que besta sem sentimentos, que monstro...
consegue ouvir aquele sofrimento e avançar à mesma?
- Bem, a besta sou eu. Sou eu o monstro. - Estamos indefesos. Estamos a morrer.
Eles são tão inofensivos como uma raposa num galinheiro.
Vamos a arriar! Estão comigo?
- Sim, chefe. - Afirmativo.
Certíssimo, chefe.
Não machuque-nos.
Contacto visual.
Santo Deus!
Olhem para o tamanho daquilo!
Grupo Blue Boy, aqui Líder Blue Boy. Alvo iminente. Passar a prontidão 4!
Meus senhores, municiar armas.
Fogo do inferno a postos!
Dá a voz, Owen!
Grupo Blue Boy, aqui líder. Vamos limpar a floresta e livrar-nos deste lixo!
Não nos façam mal.
- Não há aqui nenhuma infecção. - Estamos indefesos e moribundos.
Abrir fogo!
Tira-os dali!
Vai explodir!
Grupo Blue Boy, retirar! Repito, cessar fogo e retirar!
- Podemos matar os últimos! - Está a destruir-se. Saiam daí!
- Grupo Blue Boy, saiam daí! - Estamos mesmo por cima dela.
Owen, retira-os. Já!
- Afastem-se! Saiam daí! - Afastem-se!
Jonesy, tenho andado a pensar no nosso amigo do Scooby-Doo.
Há muito que achava que ele fora enviado para nos avisar de algo.
- Mas não sabia o que seria. - Não fales dele.
Até hoje. Era por causa disto, aqui e agora.
- Ele queria avisar-nos. - Vá, Pete. Fala-me do vosso amigo.
- Foi quem te ensinou aquele truquezinho? - Não. O Jonesy tem razão.
- Vá, Pete. Vamos falar. - Morde-me, a ver se eu deixo!
Está bem, eu mordo. Inteirinho.
Não! Estupor! Não!
Pete.
Não fales com ele. Sai daí!
- O que se passa, amigo? - Ainda bem que apareceu!
Tenho uma avaria e temo pela vida.
Mas que belo cão.
- Para onde vai? - Para o mercado de Gosselin.
Não passa lá perto?
Vou mesmo para lá.
Tem a caixa mal fechada.
Deixe ver.
Então vai levar carga para a base?
Tenho um pitéu para ti, Ike.
Tudo o que conseguires comer. Come o vermelho todo.
Lindo cãozinho. Sim. Lindo menino.
Come até fartar. Saboroso, não?
Come o que quiseres...
Jonesy. O que andas a tramar?
DUDDITS - Telepatia - Coisas favoritas - Promessas quebradas
Jonesy!
Credo!
MMDD
Alto ou disparamos! Não pode sair da Zona de Quarentena.
- Alto! - Já estou mais que parado.
Vem comigo, Owen.
Vou mostrar-te algo que desejarás nunca ter isto.
- Ficamos aqui até quando? - Vai correr tudo bem.
- Quero ver o meu advogado! - Alguma coisa eles devem poder...
Não te preocupes, ficarás bem.
- Quando saímos daqui? - Já falta pouco.
- Não podem fazer isto na América. - Disse-lhe para não sair dali!
- É a minha mulher... - A administração está a fazer o que pode
para vos tirar daqui.
Estamos a tentar garantir a vossa segurança.
Daqui a umas horas já estão em casa.
Está limpo.
Deseja alguma coisa? Como se chama?
- Henry. Dr. Henry Devlin. - Médico? Óptimo.
Precisamos de médicos ali.
Anda, rapaz. Pago-te um chá.
- O senhor de onde é? - De Boston.
Beantown? Bela cidade. Daqui a nada já pode voltar para lá.
Talvez de manhãzinha.
Despacha-te, macho.
Viste o sarro na cara das crianças?
Já sabes porque aprecio uma incursão no campo, como a de hoje.
Foste magnífico, O! Senti-me muito orgulhoso...
Abe? Abe, você está bem?
Abe?
Estou óptimo. Já devo ser velho de mais para isto.
Não faço ideia que diabo foi aquilo.
É a única forma, Owen.
Temos de cauterizar a área.
Têm todos de morrer.
É a única forma.
Não se tem a certeza.
Há estudos que indicam a possibilidade de muitos deles recuperarem.
Os estudos revelam peva, isso sim.
Se o generalzeco tivesse tido o meu cargo nos últimos 25 anos,
não terias chegado a bater nenhuma pívia.
Os estupores cinzentos tinham-te comido ao almoço, lá nas berças.
Alguns melhoram. Metade terá já recuperado daqui a uns dias.
Quais, Madre Teresa?
Garantes que não levam o vírus como um presente para a família?
Eu digo-te com o que é que devias estar preocupado.
Não é com estes desgraçados.
É com alguém que dê "boleia" a um ET.
- O quê? - Boleia!
Temo que um fulaninho cinzento apanhe uma "boleia"
que alguém o transporte daqui para fora, sem ser consumido,
para espalhar a infecção, como o gajo das macieiras.
- Tens certeza que tal pessoa não existe? - Não.
Mas se existir, não sai daqui!
Não com a guarda montada em redor da Zona Azul.
E se fizermos um trabalhinho exaustivo nestes tantos,
não amolecendo perante o seu infortúnio
quando a nossa missão diz respeito ao infortúnio global!
Capisce?
Se crês que isto é fácil para mim, és mais louco que a minha mãe.
Os pobres coitados!
Guiam Chevrolets, fazem compras no Wal-Mart...
e nunca perdem um episódio do Friends.
São americanos!
A ideia de massacrar americanos
dá-me volta ao estômago.
Mas fá-lo-ei. Fá-lo-ei porque é uma tarefa que tem de ser levada a cabo.
Se começarmos às 2:00, estaremos despachados às 2:30. Acabou-se.
Excepto os pesadelos.
Sim, excepto os pesadelos.
O que vai contar à Rita sobre a sua participação aqui?
E à Katrina, quando ela tiver idade para perguntar?
Não me lembro de si,
mas você conhece-me, não é?
Não há tempo para conversa mole. Cá vai: você tem 2 problemas.
- Conhece um deles, o outro não. - Continue.
O seu mentor, o coronel Curtis, enlouqueceu de caçar ETs há 25 anos.
Agora quer que você o ajude a matar centenas de inocentes.
- Quem é você? - Eu?
Falamos sobre isso depois de sairmos daqui.
Você é previsível, Owen. Não me deixará ser electrocutado
nem ajudará o Curtis no massacre.
Está a pensar se o transmissor digital por satélite
que tem no seu saco lhe permitirá contactar alguém.
O general Matheson, mais concretamente.
"Às vezes temos de matar, mas a nossa verdadeira incumbência é salvar vidas. "
O seu pai era um óptimo militar.
Foram as últimas palavras dele.
Anda sempre com a foto do seu pai.
Conte-me tudo.
Vai salvar aquela gente.
Quando acabarmos de falar, pegue no transmissor, contacte o Matheson...
e espere pela cavalaria.
Isto cuidará do problema número um. Agora o mais difícil.
Pensa que a infecção está controlada, que a tal boleia não existe.
Está enganado. Ela vai no corpo do meu melhor amigo,
um tipo chamado Gary Jones, e anda à solta.
Se você e eu não a seguirmos, ela sairá do meu alcance telepático
e aí alguma merda das grossas acontecerá ao planeta.
A boleia dos nossos pesadelos.
E o Dr. Mistério só quer um livre-trânsito para ir atrás do amigo?
- Muito conveniente! - Acho que devia ouvi-lo.
Está bem. Onde está ele?
No barracão dos tractores.
Está bem. Eu falo com ele e podemos comparar notas.
Como queira, chefe.
Vá lá! O tempo está a passar.
Abre, rapaz.
Dr. Boston?
Está aqui?
Estou eu.
Onde me puseram!
Prisioneiro nas minhas próprias terras!
Vamos embora.
Vá, vamos!
Suba.
Quase que me atropelava!
Achei que me leria o pensamento a tempo.
Unidade Azul: não avancem! Estão sob as ordens do Exército regular.
Larguem imediatamente as armas!
A vossa missão foi cancelada.
Esta operação deixou de ser da Unidade Azul.
Larguem as armas! Repito: Larguem as armas!
O general Matheson assumiu o comando.
Muito bem, Owen.
Muito bem!
Acabaste de transpor a linha!
- Aonde vamos? - Para sul.
Mais não sei. Ponha-me ao alcance do Jonesy
e saberemos tudo o que é preciso.
Que arma, essa! Posso dar uma olhadela?
- Vistosa para um fulano como você. - Foi um presente.
Eu sei.
Onde estás, Jonesy?
Vai ao telefone. Liga para o Henry. Chamada interurbana.
Está? Jonesy!
Eu sabia que eras tu! Para onde te está ele a levar?
Massachusetts? Ai, sim?
O Duddits? Está bem, vou. Aguenta-te, Jonesy.
Jonesy?
Desligou.
Dê-me a minha arma.
- Temos de ir a Derry. - Eles vão para lá?
Não, Massachusetts. Precisamos do Duddits.
O Jonesy diz que o Sr. Gray tem medo do Duddits.
O seu amigo ainda está vivo depois de tanto tempo com o Sr. Gray?
Ele é imune. Acho que foi por isso que morreu.
Foi atropelado por um carro e o coração dele parou, duas vezes.
Acho que ele nem sabe.
Voltou do Além. Isso deve tê-lo afectado de algum modo.
É quase como se o Duddits previsse tudo isto. Será?
O Jonesy disse-me que foi o Duddits que o atraiu ao acidente.
Se o apanharmos, vamos ter de o matar.
Sabe isso, não sabe? Só matando-o poderemos deter o Sr. Gray,
se é que o apanhamos.
Quando viu o Duddits pela última vez?
Há muito tempo.
Anos.
Porque tem tanta certeza que ele pode ajudar?
O Duddits pode fazer tudo.
Naquela altura eu não sabia, mas acho que sempre foi verdade.
Foi ele que nos pôs assim.
- Assim como? - Estranhos.
Ele tem estado à tua espera.
A nevasca atrasou-nos.
Henny, Henny.
Henny.
Tive saudades tuas, Henny.
Tive saudades tuas.
Henny.
Tanto tempo, Henny.
- Meu Deus, Roberta, o que é? - Leucemia linfocítica.
Vou deixar que o leves, mas tenho de te dizer porquê.
Ainda agora, quando se estava a vestir,
estava tão entusiasmado.
Como há muito tempo não o via.
A meu ver,
se ele estiver contigo, talvez morra feliz,
em vez de se apagar neste horrível quarto.
Não deixes despir o casacão. O frio dá cabo dele.
Tens aqui os medicamentos e as instruções.
Adeus, mamã.
Adeus, Duddie. Porta-te bem.
Vai lá salvar o mundo.
Alvo 10394-20
Não há crise, rapaz.
Eles não têm coragem para correrem comigo da caravana. Por enquanto.
Novidades?
Estão em movimento. Saem de Derry, no Maine, em direcção a Massachusetts.
Massachusetts?
Não os largues, macho.
General Matheson! Faca favor de entrar.
Bela caravana.
Foi a minha casa em tempos difíceis.
Esquecemo-nos de alguma coisa?
Não lhe cheguei a dizer o quanto respeito o seu trabalho.
Foi com sincero pesar...
Posso tratá-lo por Herman?
Podemos ter estratégias diferentes, mas numa coisa estamos de acordo:
estou arrumado, passei à história. Só precisava de um empurrão.
Devia ter-me retirado depois daquela confusão no Montana.
Até já eu duvido do meu discernimento.
A propósito...
Os técnicos dizem que há aqui equipamento electrónico em uso.
Estive a falar por satélite com a minha mulher.
Conhece a Bárbara? Há anos que queria que eu me reformasse.
Está felicíssima. Terei tudo desligado daqui a uma hora...
se me permitir.
Com certeza. Não há problema.
Como é que estas luzes se apagam?
Não devias ter morto o agente.
Estás muito à vontade cá dentro.
Nem imaginas! Diz-me o que pensas disto:
"Talvez não devesses ter morto o agente". Nada mal, pois não?
Isto não te agrada, pois não, Gary?
Ownzy. 'Tá num ca'o da polícia.
Está num carro da polícia.
Consegues ver em que sítio, Duds?
Ownzy. Ele 'tá no Ister G'ay.
Sr. Gray.
Pois é, Duds, ele está no Sr. Gray.
"Ister G'ay" é Sr. Gray.
Temos de salvar a miúda.
Salvá o 'undo?
O mundo não, Duds, uma miúda. O mundo fica para outro dia.
Ister G'ay?
Tu já sabias.
Aonde vai ele, Duds?
Para onde é que o Sr. Gray leva o Jonesy?
Ister G'ay qué a'ua.
- Guerra? - Não, água.
O Sr. Gray quer água?
Sei aonde está indo.
- Vai para o Reservatório de Quabbin! - O que é isso?
É o reservatório que abastece a cidade de Boston.
O quê?
Um 'erme mata o 'undo.
Um verme mata o mundo?
Meu Deus! Um verme.
Na nossa cabana vi os vermes que saem dos fuinhas.
O Sr. Gray deve querer meter um na rede de abastecimento.
Só um verme contamina o mundo inteiro?
- Estamos a ir bem? - Sim.
Apanhe a 495 para a auto-estrada. Não é longe. Estás a ser bestial.
Estás preparado para responder a uma pergunta difícil?
Sim, Henny.
Óptimo. Consegues falar com o Jonesy?
Consegues que ele te oiça?
Ownzy...
e o Ister G'ay.
Duddits!
Eu sabia! Ele sempre esteve aqui.
À espera.
Jonesy? Pelos vistos, nós não nos cruzámos por acaso.
Devemos o prazer ao nosso amigo Duddits.
- Não estou a entender. - Não? Talvez não.
Ele podia não querer que soubesses o que tramava.
Por isso não havia nada sobre mim no teu Depósito de Memórias.
O Duddits não te disse que papel te estava reservado.
Não faz mal.
O plano dele não resultou, pois não, Ike? Não.
Estamos quase lá!
O que continha o teu ficheiro de poesia?
Tenho promessas a cumprir E quilómetros a andar até dormir
Parem aquele helicóptero!
RESERVATÓRIO DE QUABBIN 5 Km
RESERVATÓRIO DE QUABBIN
Pé na tábua, meu. Não sejas maricas.
Obrigado, Gary Jones.
Vá à volta.
O aqueduto para Boston começa no poço 12.
Tem paciência, bambino.
É já ali à frente.
Fique aqui e olhe pelo seu amigo.
Oiça o que ouvir.
Adeus, doutor.
Lindo cãozinho.
Porta-te bem.
Merda!
Filho da mãe!
Espera.
Volta para o carro, Duddie.
Lá estarás mais seguro.
Cuidado, Jonesy!
Eu sabia que virias, Henry.
Sabia que não me deixarias morrer.
Mas quem és tu?!
- Não me conheces, H? - Não sei bem...
Acho que vou ter de te matar,
para ter a certeza.
Talvez tenhas razão, meu amigo.
Nem eu sei se o Sr. Gray já se foi.
Ele pode estar aqui escondido,
à espera da sua oportunidade.
Diz-me algo que o Sr. Gray não possa saber.
Algo que só nós saibamos.
MMDD.
Não chega.
Decide tu. Pergunta-me o que quiseres.
Na Tracker Brothers, no dia em que conhecemos o Duddits,
que dizer estava pintado na parede junto à janela?
Proibidos...
ricochetes...
e pinotes.
Olá...
Ister G'ay.
Tu.
Ooby-ooby-doo...
temos t'abalho a fazê.
Ister G'ay...
vai embo'a.
Não!
Eu, Duddits!
H?
Jonesy.
Jonesy, "se é que é mesmo esse o nome"...
Passa as 50 notinhas.
- Eu, Duddits. - Eu, Duddits.
São meus amigos. Somos melhores amigos.
Ao Duddits, o nosso caçador de sonhos.
O CAÇADOR DE SONHOS
Subtitle Ripped By Triple_X @ iNSPiRE